Вверх по лестнице ведущей вниз.
Твой образ вычерчен углем на фоне заходящего солнца в моем воображении... Пол второго ночи в потухших глазах... Не смотрю в небо... Оно уже не вырисовывает никаких лестниц к воздушным замкам... Оно просто накрывает... Своей эмалированной голубой крышкой... А ты варись в собственном соку до полной готовности... А потом они (те самые о которых говорят) приоткроют крышку, пустят лучики пульсирующей светящейся надежды внутрь, потыкают тебя вилкой и... И вздохнув решат, что ты еще не готов... Быстро захлопнут, пообещают вернуть с процентами... С еще большей пульсацией... С еще большим светом... И ты почувствуешь, что это уже было... И не один раз... Дежавю в энной степени... Неумехи... Недостаточно сделать чистку головного мозга... Душа тоже помнит...